Blade runner

Mi relación con las máquinas es muy curiosa. Sé que son solo cables, plástico y metal, pero a veces tengo la sospecha de que pueden sentir y, peor, de que se vengan de mí por algo que hice en otra vida o que han malinterpretado. Sé que a menudo, cuando use un secador, algunos de mis cabellos acabarán enredados en la hélice, la experiencia me lo ha demostrado; que el microondas del trabajo cualquier día me atacaque, con ese ruido infernal; las puertas automáticas no respondan ante mi movimiento (ni las luces automáticas, sobre todo las de los servicios, y eso cabrea); o que el cajero automático se trague para siempre mi dinero o tarjeta (o durante meses, palabrita de Ses)...

Son cosas que pasan, sobre todo en lo cotidiano, pero no me acostumbro a ello. El cine ya me dio pistas, solo hay que ver Blade Runner para comprender que sentimientos y máquinas no pueden ir de la mano.

Ahí está, una máquina que fuma, podría haberse enrollado y darme un cigarrillo.

Recuerdo que una vez, cuando todavía era adicta fumadora, una madrugada en la que me quedé sin tabaco, cogí la bicicleta y fui a la máquina expendedora de tabaco más cercana. Tenía el dinero justo y se lo tragó. Irada (en su pleno sentido, el de enfadada y delincuenta, y en femenino, porque yo lo digo) y sin cigarrillos con los que apaciguar mi rabia, le propiné una patada a la máquina (con la esperanza de que me devolviera el dinero o el paquete). La respuesta fue sorprendente, en la pantalla apareció un texto en movimiento, tal como si la máquina me hablara, y decía: por favor, no me des patadas. Nunca más me acerqué a esa máquina, debo decir que me daba miedo y cierto respeto; desde entonces, me reprimo mucho antes de usar la violencia física con cualquier objeto inanimado, nunca se sabe cómo podrá reaccionar.