Ser mujer y no morir en el intento

Esto de ser mujer a veces se me hace muy cuesta arriba. A ver, que es terrible ver a una mujer con toda la pelambrera en las axilas (a un hombre también, que conste), pero es que hay que ser muy constante para estar siempre perfecta. Acabas de salir de la esteticista y ya ves cómo está saliendo algún que otro pelito, ¡si es que estás sin pelos 5 minutos! Ahora no os riáis, pero suelo salir con toda la ropa interior llena de cera y luego no soy capaz de que quede nunca limpia (me sale caro, creo que siempre voy ahí con mis peores bragas, no sé qué debe de pensar de mí). Recuerdo que en Italia iba a un centro en el que la chica era alemana y ponía cara de torturadora experimentada. Con mis amigas decíamos que íbamos a las SS, porque solo le faltaba el uniforme y siempre nos hacía llorar; eso sí, salíamos ideales de la muerte.

Tengo una amiga que se arrancaba uno por uno los pelos de las piernas con una pinza, algo que me daba una envidia terrible, porque eso significaba que tenía 4 y bien puestos. A mí me salen mil millones: negros, fuertes y rebeldes (que incluso tengo remolinos). Pero mi problema depilatorio no se detiene ahí, la densidad también importa, porque si me despisto un poco es fácil observar la frondosidad capilar de mis largas piernas (buf, qué mal ha sonado eso, que no es tan exagerado, no es que tenga una pelambrera al estilo bosque y Robin Hood habite en mis extremidades inferiores). Por añadidura, tengo la piel sensible. Con lo cual, durante dos días tengo una rojez terrible y, todavía peor, algún que otro moratón. En resumen, imposible tener unas piernas perfectas.

Y, por supuesto, el día que voy al salón de belleza aprovecho y pido que me hagan la manicura. Nada excepcional, me gustan las uñas cortitas y un tono bien suave. El problema es que la sensiblilidad es extrema, con lo que salgo con las uñas teñidas de rojo por toda la sangre que acabo por derramar (y ahí sí que puedo exagerar). Lo peorcito de todo, que ya estás dolorida, cansada y harta de estar ahí y, entonces, llega la terrible espera a que las uñas se sequen. En serio, no sirvo para ser una mujer 10.