El nombre del pan

Ayer por la tarde fui a comprar el pan, como hace mucha gente. En mi caso es más raro porque me gusta poco el pan (algo que tiene intrigada a la dietista). Pues eso, entré y la panadera estaba en sus cosas y tardó en percatarse de mi presencia, a mí me da igual, porque me relaja el silencio y era como mi momento zen (imaginaos cómo son mis días). 

Al fin me saludó y le pedí algo sencillo: quiero una de esas barras de pan. Se giró y me dijo el nombre de la barra. A mí qué me importa cómo se llama el pan, qué manía con ponerles nombres, yo siempre he señalado y paso de aprenderme los tipos. Ahí estaba yo, diciéndole, pues sí, una de esas (después de todo mi discurrir mental) y me contesta que no, que esa está tostada. Le pregunto que cuál quiere que coja (por no ponerme a discutir, que no deja de ser pan) y me mete un rollo sobre por qué voy a comprar el pan tan tarde, que a esas horas no me puede aconsejar bien. Ni que me comprara un piso.

Le contesté que a la hora que salía de casa ella todavía no ha abierto y que igual tendremos que acordar a qué hora voy o algún tipo de sistema seguro para que el pan esté en condiciones (por fortuna le hizo gracia, ya la veía escupiéndome en el pan). Total, que ya de paso me compré una coca de anís, por ponérselo difícil a la dietista y hacer feliz a la panadera, que me endiñó un par de panes raros (pero muy ricos, hay que reconocerlo) y no me gasté demasiado. Así que todos contentos.