Esta semana me llamó mi madre preocupada por si había toque de queda, y a mí me dejó pensando que igual es de las que hace botellón a las 2 de la madrugada en alguna plaza, porque que yo sepa a las 10 están duermiendo como un tronco, pero igual es todo una tapadera.
Mis gatas comen infinitamente mejor que yo, les estaba dando una de las latas y me fijé en que el nombre del plato estaba en italiano, y otro en francés. ¡Es que es alta cocina! Atún con gambas, pollo con zanahoria, delicias de atún, estofado de ternera... si yo últimamente echo lo que sea al plato y a comer. Dice una amiga mía que no me gusta comer, tal vez tenga razón, porque como cualquier cosa y ni siquiera espero que esté bueno. Claro, luego voy a algun restaurante (ahora para llevar, evidentemente, que me he hecho muy adicta) y surgen onomatopeyas de mi boca que más parecieran propias de un orgasmo que de una expresión culinaria.
Al roncador me lo quiero mucho, ya lo sabéis, pero es que no lo aguantaba más; por eso me fui de casa y estuve buscando piso como una desesperada, hasta que encontré este que habito, que sería estupendo si no tuviera esta comunidad de vecinos que da más miedo que una noche oscura en un cementerio desierto. Una vez superado todo, seguimos siendo amigos íntimos, y no va y se me enamora de una italiana, ¡AHORA! Y no lo digo por la pandemia, que también, que no es buena época para el amor, es que yo ya lo veo casado y con hijos, típica familia italiana, y yo aquí, cuidando de su casa, la casa de mis sueños, que nos fuimos a vivir allí porque era mi gran deseo desde pequeña.
Hablando con una amiga me comentó que si se separara correctamente la basura quedaría muy poco para el contenedor general. Yo le respondía que eso no es tan fácil, sobre todo porque hay que hacer un máster para saber dividir correctamente la basura, además de tener espacio en tu casa.
Cada inicio de curso me pasa lo mismo, llego del verano leyendo una media de dos a tres libros por semana y es empezar las clases que ni acercarme a la librería. Oigo como me gritan desde las estanterías, y tengo que hacer caso omiso. Este curso voy especialmente cansada, espero que el volumen de trabajo disminuya, porque empiezo a parecer la hija del jefe, trabajando de 8 a 20.
Cuando nos estamos conociendo mostramos lo mejor de nosotros, aunque en mi caso suele ser al revés: al principio caigo mal, luego ya va mejorando la cosa, como un buen vino. En el resto, lo tengo comprobadísimo; a mí, al principio todo el mundo me cae estupendamente bien (bueno, a mí casi todo el mundo me cae bien), pero llega un momento en el que algunos se quitan la máscara (mira qué bien va esa frase hoy en día) y son seres horribles. No entiendo cuál es la finalidad, ¿no sería mejor ser uno mismo desde el principio? Será porque tengo pocos filtros.
A veces reconozco a las personas por el olor, mucho antes de verlas. Suelo pensar que iba para perro policía, pero hubo algun error al nacer, y salí humana, para lo que el olfato no parece servir demasiado, porque o bien soy la única que huele la humanidad o el resto ha decidido ignorarla. Mi madre cree que habría hecho futuro como perfumista o enóloga, pero ni me gusta el vino ni soporto entrar en una perfumería (se me estresa la nariz).
