La fuga

Desde el día 13 de marzo he salido de casa un total de 3 veces. Al principio tuve una especie de claustrofobia, me mareaba y sentía que necesitaba sacar la cabeza por la ventana (a falta de otra cosa); pero ya ahora me está pasando lo contrario, que la última vez que salí sentí como si el cielo fuera a caérseme encima, o sea, una agorafobia como una catedral. Si es que al final va a ser cierto eso de que en casa mejor que en ninguna parte, a pesar de que todos los días (inclusive los festivos) han estado de obras en el sexto que, por lo que pican, fijo que han montado ahí un festival de martillos y taladros (si existiera tal cosa), o están montando la fuga de Alcatraz.

Además, por fortuna, tengo la fecha de la operación como punto de partida del confinamiento, porque están empezando a hablarme por semanas y a mí eso me trae loca. Me pasa igual con los embarazos, que pierdo tanto tiempo contando que al final desisto. Mi único consuelo es que seré de las últimas en salir: entre los inmunosupresores y la cojera, hasta que no suelten hasta el último colectivo, yo me quedo en casita, y ya no por precaución, porque ante la duda me espero a la última.