Al abordaje

Tal como ya habréis visto en mi Instagram (o eso espero), he estado unos días ingresada por una operación, un abordaje anterior retriperitoneal izquierdo..., y cada vez que me lo decían me imaginaba al buen doctor, todo un neurocirujano al que le cuesta realmente sonreír, vestido de pirata, con su loro en el hombro, blandiendo bandera negra, realizando mi abordaje. En resumen, me han quitado un disco de la espalda que estaba para el arrastre y me han puesto una moderna pieza de última generación para que deje de moverme como un robot (curioso, teniendo en cuenta que me introducen mejoras técnicas, como si se tratara de un Blade Runner futurista). Y ahora tengo una hermosa cicatriz en el vientre, que en adelante la llamaremos herida de guerra.

No os cuento nada más de la operación porque lo cierto es que no me interesaba en absoluto, intentaron explicármelo varias veces, pero cuando llegaban a la parte de apartar mis intestinos mi cerebro desconectaba y se iba de vacaciones. No entiendo esa necesidad de hacernos conocedores de todos sus logros, suena a fanfarria, ¿no son ellos los especialistas? Pues mientras lo haga mi hombre de confianza (hecho del que me aseguré antes de disfrutar de la maravillosa anestesia), a mí el resto deja de interesarme.

No llevo nada bien esto de estar convaleciente, ni siquiera con todas las drogas que me dan y que afortunadamente el roncador me administra como un reloj suizo, porque yo me despisto, me olvido de tomármelas, y lentamente voy convirtiéndome en una vieja tocacojones (literal), y lo bien que me lo paso, de mayor voy a ser una estupenda abuela, de esas que apartan a bastonazos a la gente (y lo bien que sienta). No estoy acostumbrada a no ser autosuficiente, me cuesta delegar y ni siquiera le encuentro el gusto a dar órdenes (y eso que estoy intentando adiestrar a la gata para que me traiga las cosas, ni caso, ha salido a mí).